SI Avon llama a su puerta, no sé que decirle porque hace años que no me pasa. Ahora bien, si quien llama a su puerta es la telefonía, entonces yo ya le recomiendo que se tome su tiempo. No es por desmerecer a los exámenes de junio, pero hay que echar unas horas para estudiar la opción de telefonía que mejor se adapte al modus vivendi de uno. Yo, que estoy ahora mismo inmersa en ese inhóspito proceso, les confieso desde mi más profunda portabilidad, y sin coste adicional alguno, que igual es más sencillo cambiar directamente de modus vivendi . De hecho, me estoy planteando darle vuelta al mío. Dejarme de exigencias, tener banda ancha, y vivir sin compromiso de permanencia, sin mínimo de gasto y sin límite de conexión.

Parecería lo lógico que la telefonía te llame por teléfono, incluso, las más de las veces, nos conformaríamos con que se ponga al teléfono cuando le llamas. Pero si de captarte se trata, entonces ya la operadora te puede venir a casa en persona, y el verbo hacerse carne y habitar en un comercial. Es lo que me ha pasado a mí, que últimamente se me aparece en las sobremesas, y estudiamos juntos mi situación. Yo realmente lo prefiero, porque así me ve la cara, la mandíbula desencajada, cuando ya no puedo retener más datos. Suele ser pronto, porque ando con poco saldo en mi tarjeta occipital. Sin embargo, vi muy claro y ya se lo dije, que descartaba su propuesta de estar, esté donde esté, como si estuviera en la oficina, y más aún la de llamar a todos los destinos los fines de semana y festivos. Hasta ahí llegamos ayer, cuando nuestra conversación quedó suspendida en un punto. Fue su última pregunta la que me llevó a pedirle que se retirase para mi definitiva deliberación. ¿Por qué pagar -me dijo- aunque no navegues? Lo estaba pensando, cuando a mi puerta ha llamado otro comercial, en este caso de las eléctricas. Y he visto claro que, mejor, navego. Una temporada larga, me voy a hacer a la mar.

LA gente se muere, es tremendo, ¿a que sí? Creo que eso lo sabemos todos, como todos sabemos que se ha muerto Michael Jackson. El que no se enteró de que se había muerto hasta unos días después mi vecino fui yo. Coinciden varias cosas y va y te enteras tarde de que el bueno de Santi ya no va a subir más las escaleras. Vivía en el primero y, como otra virtud no tengo -últimamente no me veo más que defectos, seguro que se pasa, seguro- pero sí mucho oído, era para mí como una especie de telefonillo, porque le oía llegar con su carrito de la compra a rastras y su tos flaquita y como aspirada por las aspas de un secador. Ya está ahí Santi , pensabas de inmediato. Y, en efecto, al poco se oía la puerta de la calle y, tras lo que parecía una eternidad cruzando el corto rellano, el golpeteo del carro de la compra cada vez que daba contra un peldaño. El ascenso, al pobre, le costaba un mundo, y paraba para resoplar tan de poco en poco que te entraban unas ganas casi irrefrenables de bajar a saltos y subirlo a la espalda, porque además él era tan flaquito como su tos. Nunca lo hice. Lo lamento. Tal vez no habría podido ayudarle y además me hubiese mandado seguro a la mierda, pero de verdad que es ahora cuando me doy cuenta de que a veces -siempre, de hecho- se agradece que alguien te diga que si quieres te subas a su espalda. Yo no es por ponerme tremendo, pero conmigo lo han hecho y, aunque te sientas un completo incordio y un peso excesivo, es un alivio, es más, es el único alivio posible, sobre todo cuando ves que, una vez que te han descargado, ellos también descansan tranquilos. Supongo que ya ahí es cuando te puedes echar a reír. Pues eso, que Santi seguro que también tubo una gran tribu cerca. Dar las gracias es quedarse lejísimos. Nos vemos tras el verano. Salud.