PESE a quien pese, al franquismo no lo derrumbó la lucha popular ni la bomba que mató a Carrero. Entre otras razones, la dictadura cayó -cuatro décadas de lentísima caída- por el auge del turismo y el crecimiento de la clase media. No digo yo que la mejora económica general fuera fruto exclusivo de los chiringuitos, pero tampoco cabe desdeñar su importancia. Y sin duda hay que agradecer a aquellos paleolíticos bikinis una alegre relajación de la llamada moral pública.

El españolito común, que era católico y conservador, se fue percatando de que la visión de unos muslos guiris no disminuía su fe ni lo empujaba al infierno. Y si aquel desparpajo carnal venía acompañado de chines para asfaltar el pueblo y daba empleo a los lugareños, a qué quejarse. Dios lo quiere, que gritaran los cruzados. La cara B del asunto es que con algo de dinero en el bolsillo y libertad a la vista es difícil aguantar un régimen totalitario. El personal acaba pidiendo la hora, como en el fútbol, para salir a la calle y echar un trago, un voto o un quiqui . Sucedió aquí y sucede en Teherán.

Pensaba en esto tras enterarme de que muchas instituciones del PP han puesto los ojos en el creciente turismo gay. En Madrid, Gallardón ayuda, y de paso se ayuda, en la celebración del Orgullo. Y el Ayuntamiento de Benidorm y la Diputación de Alicante ahora "apuestan por el turismo rosa". El primero está haciendo una campaña en la que se enorgullece de contar en el municipio con múltiples establecimientos para el colectivo homosexual. La segunda informa en su página web de los servicios de ese tipo que ofrecen la ciudad de Alicante, Elche, Santa Pola, Torrevieja y otras localidades de la provincia.

"Benidorm no puede ni debe renunciar a este nicho de mercado", afirma un concejal de la derecha. Jode bastante la paradoja: quienes ayer eran acusados de destruir la Familia son hoy bienvenidos si traen la cartera llena. Pasó lo mismo con las suecas del landismo. La libertad con pasta entra. Y con pasta se cierra el catecismo.

EN mi generación masculina no tuvimos el problema ése de Beatles o Stones, Suárez o el resto, Pistols o Ramones, pan normal o Bimbo . Los de mi quinta sólo teníamos un dilema, resuelto como estaba de antemano por consenso universal que, a la hora de elegir en Verano Azul , Desi estaba descartada frente a Bea. Nuestra duda era -para algunos lo sigue siendo- si la rubia o la morena, si Farrah o Jaclyn. Kate, la segunda morena y tercera del trío hasta que a Farrah la sustituyó Cheryl Ladd, también era por supuesto guapa, pero las otras dos no tenían punto de comparación con nada que hubiese sido visto antes por nuestros ojos -Isabel Tenaille y Rosa María Mateo eran monas, pero coño, hablaban del paro y cosas peores-, toda vez que aún no sabíamos que hubo un tiempo anterior en el que, por ejemplo, Angie Dickinson quizá fue la cosa más hermosa retratada por una cámara. Yo, he de confesarlo, siempre fui de Jaclyn Smith, me parecía la mujer más guapa que había visto en mi vida. Farrah, reconociendo su tremenda belleza, se me hacía como demasiado rutilante. Y más lejana desde que leías en los títulos de crédito los apellidos Fawcett-Majors, que significaban que había un tal Lee Majors por ahí que mientras tú veías los capítulos grabados él ya estaba detrás de la cámara con una toalla seca. De Jaclyn, en cambio, hubo años -igual fueron semanas pero me parecieron años- en los que no se le conocía novio o marido alguno -no existía la mierda ésta de Internet, que te hubiera dicho que para 1978 ya se había casados dos veces-, con lo cual podías soñar con ella a pierna suelta. Luego ya nos empezaron a gustar las chicas reales, Jaclyn aparecía todos los sábados por la tarde en la peli de Antena 3 y aquello dejó de tener sentido. Pero qué bonito fue mientras duró, ¿verdad Jaclyn?