dicen que Roma se precipitó de manera irreversible en la decadencia el día que un Ferran Adrià dos mil años anterior a Adrià fue invitado por los senadores a exhibirse en una degustación oficial, en el curso de la que se sirvieron manjares tan hiperminimalistas, deconstructivos y vanguardistas como el pastel de lengua de alondra, exquisitez suprema que dejó mecido en orgiásticos ensueños al mismísimo emperador. Es de suponer que eso ocurriría en los poco edificantes tiempos de Cómodo, Caracala o Nerón. Así que Roma, como imperio y como civilización, iba cuesta abajo y sin frenos. Sería, pues, en aquellos tiempos en los que, si un acaudalado patricio romano pegaba una patada en la piedra de una calzada cualquiera, le salían tres cocineros con estrella en la guía Michelin para ofrecerle jabalí relleno de tordos en salsa de arándanos, lomo de lubina cebada con higos chumbos o solomillo de lirón al vapor con esencia de castañas. Sin embargo, en aquellos decadentes tiempos las cosas no habían degenerado lo bastante como para que alguien saliese a la palestra pública y afirmase, como se hace hoy en los periódicos, radio y televisión, que los Ferran Adrià de entonces -todos ellos anónimos- eran a su época lo que Picasso sería a la suya. Ni siquiera el "creador" del pastel de lengua de alondra sería considerado en Roma un artista. De hecho, tendrían que pasar unos cuantos siglos hasta que surgiese la idea, tan moderna, del artista como figura trascendente e idealista, tal como la encarnara Picasso, entre los últimos en hacerlo. Muertas las vanguardias del siglo XX, la pista del arte como idea trascendente se pierde en los discursos filosóficos de la decadencia, donde un Adrià nada idealista pesca términos como "deconstrucción", que dejan en éxtasis a nuestros senadores mientras degustan su pastel de lengua de alondra y mientras la televisión habla no ya de un artista de los pucheros, sino del nuevo Picasso, la nueva vanguardia y el arte más allá o después del arte.
POR JAVIER EDER

Ayer hubo gente que trabajó, no pudieron con ellos ni los piketes -pasó uno bien ruidoso por mi calle a eso de las 10 de la mañana y salimos todas las amas de casa en bata a los balcones, mi bata era de las más feas, tendré que comprarme otra. Y un hule-. En concreto, ayer se notó por el centro de Pamplona una mayor presencia de personas que piden, de los que piden a cara descubierta, no como los de los concesionarios de coches o los de Guendulain, éstos al menos tienen vergüenza y te piden la pasta de tú a tú y muchos de ellos se lo gastan en vino, que al menos es algo barato y legal, y no te cuentan polleces de que andan mal de cash-flow . Visto que era día de mucho movimiento y, al parecer, mucho compromiso -hace dos meses debía de estar el mundo fantástico, se ve-, pues migraron de sus lugares habituales, normal. Uno en concreto tenía un lema como el que sigue: dame algo para volver a casa, que me están esperando . Supongo que con la pasta que habrá recaudao en toda su vida ya habría poder dado 30 vueltas al mundo y que llevarán esperándole desde el 76, pero tenía tanta gracia hablando que a ver quién le decía nada y además quién es nadie para decirle nada. La gente que pide por la calle tiene en general mucho mérito y, como en todo grupo que se precie, cuenta en sus filas con auténticos genios. A mí hace un par de meses me paró uno y me dijo: dame un eurillo, que tú lo vas a malgastar . Ante eso no hay nada que decir, más que darle la razón, el euro y los buenos días y desearle que, la verdad, lo gaste mejor que como los llevamos gastando los demás desde hace tanto tiempo. No dudo que lo gastaría mejor, al menos seguro que no lo entregó a forajidos de toda clase sin escrúpulos, lo que ya es algo, bastante más de lo que hacemos muchos. Hay muchas clases de huelgas.
POR JORGE NAGORE