siempre ha estado ahí. Y supongo que en el fondo no está mal. Al menos, en el sentido de que nos obliga a optar. A elegir una posición. Además, a la larga, siempre acaba perdiendo la fe. Allá donde la ciencia llega con su luz, la fe se retira con sus sombras. Porque la fe consiste en creer y prometer lo que no puede probarse, en tanto que la ciencia sólo acepta y garantiza lo que puede ser universalmente demostrado. Por eso el Vaticano siempre anda rectificando. O pidiendo perdón más o menos a regañadientes.

Cuando en 1600 la santa inquisición condenó a Giordano Bruno a morir en la hoguera, en el Campo de las flores, en pleno centro de Roma, porque sabía que la tierra daba vueltas alrededor del sol, exclamó: "Vosotros tenéis más miedo al dictar mi sentencia que yo al escucharla". Y tenía razón. En ese momento cambió algo. Luego, efectivamente, la Iglesia acaba medio admitiendo algunos errores no sólo en materia científica, sino también en otra clase de asuntos bastante poco divertidos, como su papel en las Cruzadas o en la Conquista de América, su incomprensible tibieza ante el holocausto nazi o su responsabilidad en el sometimiento histórico de las mujeres. Pero siempre lo hace de una manera discreta y bien envuelta en gramática sacra.

En la actualidad, la Iglesia adopta una actitud beligerante en algunos temas que atañen no sólo a sus fieles sino al resto de la sociedad civil, como la ley del aborto, la eutanasia, los trasplantes o la reproducción humana asistida con fines terapéuticos. Por supuesto que son temas delicados en los que la controversia casi siempre anda mezclada con difíciles situaciones de elevado dolor humano. Pero para eso están los tribunales. El otro día, el monseñor Sgreccia, un portavoz del Vaticano para estos temas, a propósito del nacimiento, el mes pasado en Sevilla, de un niño concebido para poder ser donante de su hermano, dijo que esa práctica conlleva una selección humana que recuerda a Hitler. Es un comentario excesivo. Otro más. Sorprende y confunde incluso a sus adeptos. Y es, claro, otra batalla perdida, eso lo ve cualquiera.

Es delicioso comprobar la metamorfosis de Miguel Sanz cada vez que se reúne con las juventudes de UPN. Le pasa como a Michael Jackson cuando entra en Neverland , la tierra de nunca jamás, que se quita un montón de años de encima y desayuna Crispis. Para empezar, Sanz aparca el traje y la corbata, supongo que para no desentonar con Sergio Sayas, que va siempre hecho un pimpollo reventón, con esos jerseys retro de cuello de pico -está muy de moda esto del retro de los 70 y los 80.

A ver si hay huevos de ponerse la prenda estrella de aquellos años: oriller verde guardia civil de licra que si le pasas una uña algo partida da repelús. A ver si hay-. Y, ya en la hora de las palabras, se suelta, se crece, les da a los mocés algo de adrenalina, que no se puede hablar a la chavalería como se habla ante los empresarios o ante el público en general. A los alevines les ofrece mensajes patriotas que les inflamen, como por ejemplo eso de que el polideportivo de 60 millones y el museo de 30 se harán así arda París con nosotros dentro, porque "los navarros hemos nacido para ser los primeros en todo".

Ahí queda eso Esteso, Sanz acaba de descubrir un nuevo cromosoma únicamente aplicable a los nacidos en la tierra de nunca jamás, uno por el cual aquí se viene al mundo abriendo gas nada más salir de Maternidad y ayy del que se ponga por delante. Semejantes palabras, obviamente, le reportan al menos dos gallifantes y, por supuesto, una cerrada ovación del respetable, ahíto García Reneses por tanto navarrismo y tanto cromosoma extra que para sí quisieran otras pobres gentes. Y luego le echa un guiño a Catalán, que no debe ser navarro ni querer ser el primero en todo ya que Sanz le ha pedido que no se presente a la pugna con una burgalesa inoculada por el gen de la tierra de nunca jamás.