PERMÍTANME que coja aire que vengo un poco sofocada. He salido a andar y casi no vuelvo, parece aquello el Triángulo de las Bermudas. Las obras de la avenida de Zaragoza y aledaños son estos días un espacio extraño, una especie de second life, donde paseantes de dos y cuatro patas campamos a nuestras anchas ora acera, ora calzada, aprovechando la ausencia del tráfico motorizado. Ahora mismo vengo de allí, como les comentaba, de pegarme un baile con otros cincuenta a la altura del Pamplonica aprovechando todo el ancho de la avenida. Hemos perpetrado una coreografía improvisada sobre la marcha, que nos ha quedao niquelada. Nada que envidiar a Michael Jackson en Thriller. Hemos cogido carrerilla un grupo nutrido, carretera adelante, dirección salida ciudad... Bua, me acuerdo y se me ponen los pelos de punta, qué quieres. No es fácil explicarlo, pero igual resulta que esa sensación de vacío en la zona nos tiene un poco trastornadas las mentes. A la altura de Miguel Astrain, por ejemplo, haciendo esquina, hay un negocio con un cartel que dice "alquiler de coches", y no sé si el hombre no ha sabido calcular y se le ha ido la mano alquilando, o la gente ha acudido en masa a prestar su vehículo, el caso es que hay coches allí para parar un tren, con todos mis respetos al tractor de Bacaicoa. Luego ya tenemos a Los vigilantes de la valla, que pasan las horas absortos, con la vista perdida en el otro lado, pero a éstos es mejor no distraerlos porque tienen su propio cometido, que no es otro que hacer un exhaustivo seguimiento de las obras. Será importante llevar el colector a buen puerto, pero no lo es menos poder dar testimonio y en ello están nuestros paseantes más veteranos. Yo prefiero el movimiento. De hecho, el otro día, de vuelta por el campus, al pasar debajo del puente estuve tentada de subir a la ronda. Por el ruido de silbatos que llegaba de arriba me da toda la impresión de que estaban de batucada.

AYER, en uno de esos giros del destino, metí la mano en el bolsillo interior de una zamarra que hacía tiempo que no me ponía visto el tiempo que hace, he pedido, ya de paso, la nacionalidad islandesa. Ya se me está aclarando el pelo y, oh milagro, me encontré con un billete de 100 euros. Cómo llegó a parar ahí, ni idea, porque hasta entonces no había visto un billete de 100 euros ni en Google Images. Total, que como últimamente estoy hecho todo un cabronazo, en lugar de gastarme los 100 euros en titos y así inyectar liquidez en la economía vecinal, pues me compré unos cuantos barriles de petróleo. Ya sabrán que el barril clásico, dependiendo de la densidad del petróleo, pesa entre 120 y 150 kilos más o menos. Yo ésos no me los iba a comprar porque el miércoles estuve en mi masajista la de doler, no la de qué bien me he quedao y me tiene terminantemente prohibido coger pesos, al margen de que con 100 euros sólo me llegaba para uno ponme un barril de petróleo, tres barriletes y un flash de limón. Así que me decanté por estos nuevos modelos de barril de petróleo para especuladores principiantes y que son del estilo de esos de 5 litros que sacó Heineken. Te los venden en el banco, directamente, sin protocolos, sin caretas. Y aquí los tengo, delante de mí, los seis barriles alineados en la balda de los libros gordos esos de fotos de guepardos y tal y a cada hora que pasa y me meto en mi broker online gano pasta, es una sensación indescriptible, entiendo a Warren Buffet. Ya he ganado 12 euros en apenas un día y tengo controlados todos los mercados desde Yakarta a Winnipeg. Con lo que saque de la venta de tres barriles igual bajo al súper, me pillo 10 kilos de arroz y a seguir esperando a que todo se siga yendo a tomar por culo. Voy a encenderme un puro, qué coño.